Em vão busco a rima perfeita, A palavra exata, a melodia. A mente vaga, um jardim deserto, A inspiração, uma ave que voa.
Com tinta e papel, tento domar Os pensamentos que se rebelam. A caneta dança, um bailado frenético, Mas a folha em branco, impassível, me chama.
E assim, entre versos e rasuras, Nasce um poema, frágil e nu. Um grito mudo, um sussurro intenso, Uma alma exposta à luz do luar.
